Выбрав простое земное хейти - какой-нибудь Коля или Валера - Локи выходит из Йотунхейма и поворачивает налево. У Ленинградского зоопарка на перекрёстке под фонарями Локи проворно ныряет в арку, сосредоточенно повторяя: «На каждого смертного здесь охота, у каждого бога - свои порядки, мой QR-код в сохранённых фото, пароль от гаджета - три девятки».
Люди по улице тянут тени, у тех, что короче, истлели сроки. Тени держат здесь в чёрном теле, к людям без маски выходит Локи. Трогает тень, послюнявив палец, пробует ветер на вкус и запах. «Надо же, тени, - и те пропали, был бы совсем человеком - запил».
«Эй, говорит, - оглянись, бродяжка! - бьет по щеке дождевой ладонью. - Я понимаю, что людям тяжко, но вы же с нами, богами, в доле. Где твоя древняя жила риска, сила, чей профиль упрям и резок? Я по натуре, конечно, трикстер, но тут слоняюсь, как мать Тереза».
Люди на Локи глядят с опаской - не одержимый так прокаженный, и поправляют на лицах маски, и глубже прячутся в капюшоны.
Коля, Валера - никто не вечен. Проходит ноябрь, пора прощаться. Локи плюётся на человечьем - тому, кто боится, не будет счастья.
Нет никаких сохранённых фото, можете перевернуть девятки.
На каждого смертного здесь охота.
У каждого бога свои порядки.
